Nel nostro ultimo appuntamento, avevamo aperto una finestra su delle riflessioni che ci avrebbero accompagnato nei prossimi incontri sul Blog.

Avevamo immaginato di proseguire lungo il filo degli argomenti annunciati. Talvolta il calendario suggerisce una deviazione, ma non tutte le deviazioni ci allontanano dalla strada. Alcune, anzi, ci permettono di scoprire qualcosa che vale la sosta.

Il prossimo 16 novembre ricorre l’anniversario dell’iscrizione della Dieta Mediterranea nella Lista del Patrimonio culturale immateriale dell’UNESCO. Un’occasione che ho ritenuto opportuno non lasciar passare inosservata.

Per questo, oggi, apriremo una breve parentesi, rispetto al percorso annunciato, per tornare a parlare di un modello alimentare che è molto più di una semplice dieta. È cultura, storia, biodiversità, convivialità e, soprattutto, un modo particolare di intendere il rapporto tra l’uomo, il cibo e la vita.

Non si tratta di cambiare strada ma di riconoscere che qualche volta vale la pena di fermarsi davanti a un paesaggio particolarmente significativo. Il percorso che avevamo promesso continuerà. Intanto, però, concediamoci questa sosta mediterranea.

Viaggio sentimentale e nutrizionale intorno a una tavola che non smette di cambiare.

Ci sono mari che separano e mari che uniscono. Il Mediterraneo, da sempre, ha fatto entrambe le cose. Ha diviso terre, popoli e lingue, ma ha anche cucito insieme civiltà, commerci, racconti, profumi e sapori. Strada liquida, piazza senza confini, immenso crocevia nel quale le merci viaggiavano insieme alle idee e i beni, spesso, arrivavano molto prima delle parole.

Se lo osservassimo dall’alto, il Mediterraneo, ci apparirebbe come una grande tavola apparecchiata tra tre continenti. Le coste come i bordi di un piatto, le isole piccoli vassoi sparsi sull’acqua, i porti altrettante porte di ingresso. Ogni approdo porterebbe con sé qualcosa: un cereale, una spezia, un frutto, una tecnica di conservazione, una ricetta destinata a cambiare nome e identità durante il viaggio. Il Mediterraneo non è mai stato soltanto un mare. È stato un modo di incontrarsi. Anche il cibo, sulle sue rive, non è mai stato soltanto nutrimento. È stato necessità e ingegno, economia e cultura, lavoro e festa, sopravvivenza e piacere. È stato il linguaggio silenzioso attraverso il quale le famiglie hanno raccontato la propria storia, le comunità hanno riconosciuto la propria appartenenza e le generazioni hanno consegnato alle successive qualcosa di più di una ricetta: un gesto, una consuetudine, una memoria.

Basta pensare a una tavola di campagna di qualche decennio fa. Non occorre essere nostalgici per riconoscerne il fascino. Una tovaglia magari non perfettamente stirata, una pagnotta tagliata con il coltello grande, una ciotola di legumi che ha trascorso buona parte della mattinata sul fuoco, verdure raccolte nell’orto, un filo d’olio versato senza misurini, qualche oliva, un pezzo di formaggio, la frutta disponibile in quella stagione.

Intorno, voci che si sovrappongono, bambini che chiedono, adulti che raccontano, qualcuno che arriva in ritardo e trova comunque un posto. Non era una tavola costruita per essere fotografata ma costruita per essere vissuta. Nessuno aveva bisogno di consultare un’app per sapere cosa mangiare a novembre. Lo decidevano il campo, il mercato, la dispensa, la stagione. Non ultimo, il portafoglio. Non si discuteva di fibre, polifenoli, acidi grassi monoinsaturi o indice glicemico. Eppure, in quella cucina, apparentemente semplice, si incontravano intuizioni alimentari che oggi la scienza ha imparato a valorizzare e descrivere con maggiore precisione.

La stagionalità non era un principio da convegno. Era condizione quotidiana. La sobrietà non tecnica di dimagrimento, ma necessità economica. La cucina di recupero non moda ecologica ma il buon senso di chi sapeva che il cibo non si butta. La convivialità non compariva nei programmi di educazione alimentare. Semplicemente, accadeva.

Naturalmente, sarebbe troppo facile trasformare quel mondo in un paradiso perduto. La memoria ha una straordinaria capacità di lucidare il passato, come fosse un vecchio mobile, lasciandone in ombra le crepe. Dimentichiamo la fatica dei campi, la monotonia di certe abitudini alimentari, la scarsità di alcuni alimenti, le disuguaglianze e le rinunce. Ricordiamo il pane caldo ma ci scordiamo che quel pane doveva bastare per tutti. La povertà non è una virtù nutrizionale. La fame non è una dieta. Il lavoro fisico, quando imposto dalla necessità, non può essere trasformato retroattivamente in una palestra salutistica. Eppure, in mezzo a quelle difficoltà, aveva sedimentato un sapere prezioso. Non sempre consapevole, non sempre uniforme, ma capace di dare forma a un equilibrio alimentare che oggi continuiamo a studiare, raccontare e valorizzare. Il vero errore sarebbe confondere quel sapere con le condizioni nelle quali si era formato.

La tradizione somiglia a un albero. Ha radici profonde, che non possiamo ignorare, ma non per questo rinuncia a produrre foglie nuove. Un albero che pretendesse di conservare per sempre la forma dei suoi rami finirebbe per diventare un oggetto da museo. La sua bellezza, invece, consiste proprio nel continuare a crescere, affrontando stagioni diverse senza perdere il legame con la terra. Il Mediterraneo, più di ogni altro luogo, conosce il valore delle contaminazioni. Ogni incontro lascia una traccia, ogni viaggio deposita un seme, ogni scambio può trasformare ciò che eravamo in qualcosa di nuovo. Seguendo il filo di queste trasformazioni, e di altre storie che meritano di essere raccontate, ci ritroveremo al prossimo appuntamento.