Autore: Angelo Dr. Bianco

Prima che arrivi il Giovedì Grasso, passi e venga archiviato, come ogni altra occasione mancata, con un: “ormai è andata”, un “tanto ogni anno va così”, un “da lunedì però …”.

Scrivo prima perché, quando arriva il rumore, è sempre troppo facile fare silenzio, dopo. Molto più difficile, e molto più onesto, è pensarci prima.

Il Giovedì Grasso non è una data, è uno stato mentale. È quel momento dell’anno (ma anche della settimana, della giornata, talvolta della vita) in cui tutto è concesso anche perché tutto è già sufficientemente confuso. È il momento in cui si eccede nel cibo non per fame ma per abitudine. Non per piacere ma per inerzia. Non per festa ma per conformismo. È il giorno in cui nessuno si sente davvero responsabile: “è Carnevale”, “è tradizione”, “tanto poi rimedieremo”.

Eppure, se osserviamo bene, il Giovedì Grasso non parla solo di cibo. Parla di accumulo. Di eccesso non scelto. Di una fatica più sottile e più figlia dei nostri tempi: l’incapacità di restare focalizzati.

Viviamo un tempo nel quale l’attenzione è diventata intermittente, fragile e nervosa. Tutto sembra fatto per distrarre, interrompere e rimandare.

Gli appuntamenti saltano, non sempre intenzionalmente ma spesso per disordine. Le scadenze evaporano, non perché qualcuno lo decida ma perché nessuno tiene davvero il filo. Nei team di lavoro, le consegne si perdono come biglietti lasciati su un tavolo troppo affollato: “pensavo lo facesse lei”, “non era di mia competenza”, “nessuno me l’aveva detto”.

Così, giorno dopo giorno, cresce una nuova forma di sovrappeso: non quello del corpo ma quello delle cose incompiute. Delle cose lasciate a metà. Delle responsabilità scaricate. Delle parole non dette direttamente ma sempre per interposta persona.

Il Carnevale, allora, diventa una metafora potente. Tutti mascherati, tutti legittimati a esagerare, tutti assolti in anticipo. E, quando qualcosa va storto, la risposta è spesso infantile: non sono stato io. Come se il comportarsi da adulti fosse diventata un scelta facoltativa.

In questo scenario, oggi, parlare di dieta, sarebbe riduttivo se dovessimo intenderla solo come una diminuzione delle calorie.

La vera dieta contemporanea è una dieta dell’eccesso inutile: meno rumore, meno scuse, meno automatismi. Più presenza. Più scelta. Più responsabilità gentile. Per questo esiste il White Friday. Non come contrapposizione moralistica al Black Friday ma come gesto simbolico.

Il Bianco non urla, non seduce, non promette sconti impossibili. Chiarisce. Illumina. Espone.

Il White Friday non dice: “rinuncia” ma suggerisce: scegli. Non dice “controllati” ma invita: ascoltati.

Non dice “poi rimedierò” ma dice: prima comprendi.

Scrivere oggi, 6 febbraio, significa fare esattamente questo: non aspettare che il Giovedì Grasso sia già passato per parlarne con il senno di poi ma viverlo con consapevolezza quando arriva.

Significa chiedersi: di cosa mi sto saziando senza accorgermene? Quali eccessi giustifico quando dico : “si è sempre fatto così”?

Dove confondo il lavoro di squadra con la dispersione delle responsabilità? Dove l’empatia diventa supplenza permanente e il silenzio viene scambiato per tranquillità? Il corpo, come il lavoro, come le relazioni, non crolla mai all’improvviso. Si appesantisce lentamente. Un giorno dopo l’altro. Un dettaglio ignorato dopo l’altro. Un “non importa” sommato a un altro “non importa”.

E allora, forse, il vero gesto rivoluzionario, oggi, non è mangiare meno il giorno dopo. È pensare meglio il giorno prima.

Questo articolo nasce per questa ragione. Non per colpevolizzare il Giovedì Grasso ma per restituirgli il suo significato più profondo: uno specchio. E come ogni specchio, può infastidire. Ma, se lo guardiamo nel modo corretto, può anche liberarci.

Alla fine, quando si parla di dieta, si parla sempre di relazione. Con il cibo, certo. Ma prima ancora con il tempo e con l’attenzione al nostro corpo.

Il cibo non è mai solo carburante: è linguaggio, compensazione, rito, memoria. È ciò che scegliamo quando siamo mentalmente presenti e ciò che ingurgitiamo quando siamo assenti. Nel Giovedì Grasso questo diventa evidente: non mangiamo perché ci va davvero ma perché si fa. Perché è previsto. Perché è scritto nel copione.

La dieta promessa non è una lista di divieti ma una promessa di ascolto. È l’impegno a fermarsi un istante prima della sazietà. È l’obbligo di distinguere la fame dalla stanchezza, il piacere dalla noia, la festa dagli obblighi. È il dovere di non usare il cibo come tappabuchi emotivo né come premio consolatorio per giornate vissute in apnea. Mangiare bene non significa mangiare poco. Significa mangiare con buon senso. Così come lavorare bene non significa fare di più ma fare bene, non significa eliminare gli eccessi ma selezionarli.

Un dolce scelto è festa. Un dolce mangiato per forza è rumore.

Il White Friday, allora, non è un giorno sul calendario ma un orientamento interiore. È il coraggio di alleggerire: il piatto, l’agenda, le aspettative. Ma anche la capacità di stare nel proprio corpo senza trascurarlo, di nutrirlo senza sedarlo.

Dopo il Giovedì Grasso non serve espiare. Serve intendere. Capire cosa ci ha saziato davvero e cosa no. Capire cosa vogliamo portare avanti e cosa possiamo, finalmente, lasciare andare.

La dieta non inizia il lunedì. Inizia quando torniamo a guardarci, e a mangiare, senza indossare maschere.

Insegnare a scegliere: Alcol tra rigore scientifico e piacere consapevole

Anche quando ci lasciamo trasportare dal flusso sensoriale e culturale del vino, resta fondamentale non distogliere lo sguardo dal quotidiano. Osservare, conoscere e rispettare il corpo, insieme alle regole della convivialità. Tra poesia e misura, tra storia e scienza, si apre lo spazio per comprendere come questo dono della natura possa accompagnare la nostra dieta e il nostro benessere.

Un punto va ribadito con chiarezza, prima che la poesia prenda il sopravvento sull’onestà: il consumo di alcol è classificato come cancerogeno. Non esiste una soglia sicura. Chi è astemio non ha alcun motivo salutistico per diventare bevitore. L’astensione è scelta legittima, sana, coerente. Va rispettata senza tentazioni culturali o ammiccamenti gastronomici.

Alcune situazioni non ammettono discussione: adolescenti, donne in gravidanza o in allattamento, chi deve guidare, chi ha patologie epatiche, oncologiche o psichiatriche, o è “politerapeutizzato”. Divieto netto: il vino non è cultura, né convivialità, né poesia, ma rischio inutile. Il medico e il dietologo devono essere chiari e protettivi.

Oltre questi confini si apre invece uno spazio più sottile. Laddove non vi siano controindicazioni cliniche e il contesto sia tavola, convivialità e piacere condiviso associato a consumo sporadico, frugale e consapevole, il dietologo non sceglie la proibizione, ma l’educazione, il discernimento e la responsabilità individuale.

Il dietologo “liberale” non minimizza i rischi né indulge all’eccesso. Sa che l’essere umano non si nutre solo di calorie, ma di relazioni, piacere, sensazioni. Una dieta perfetta senza gioia spesso fallisce; una dieta imperfetta ma consapevole può essere sostenibile. Il vino non è medicina né terapia, ma può essere, per chi può, una componente edonistica consapevole in un quadro di equilibrio.

Educare significa insegnare a scegliere, non a obbedire. Conoscere il proprio corpo, i limiti, il ritmo di vita. Restituire importanza al “quanto”, al “quando” e al “perché”, sottraendo il consumo sia alla demonizzazione sterile sia alla banalizzazione commerciale. È un lavoro lento, fatto di parole misurate, di dubbi dichiarati, di verità non urlate. Meno immediato, ma più onesto nel lungo periodo.

Il vino stesso insegna: la misura non è privazione, ma armonia. La lentezza non è debolezza, ma profondità. Il piacere ha bisogno di confini. Il dietologo deve saper stare in questo spazio sottile: tra scienza e cultura, rigore e umanità, numeri e storie.

C’è un fluido che, versato nei calici, diventa ponte tra mondi, uomini e terre, tempo e memoria: il vino. Non è solo bevanda. E’ vento che accarezza il pensiero, raggio che illumina il silenzio, filo invisibile che lega ciò che si rinnova ad ogni sorso. Ogni calice apre un microcosmo: luce, riflessi rubini o dorati, memoria di stagioni e mani esperte, pazienza e dedizione che trasformano il sole e la pioggia in racconto.

Non si beve soltanto. Si contempla, si ascolta, si condivide. Maestro di lentezza e silenzio, invita ad un rito antico quanto la civiltà: versare, sollevare, accostare il calice diventa un gesto di attenzione, gioia e armonia. Lega generazioni, consolida amicizie, accompagna riflessioni e sorrisi. La sua forza richiede rispetto: misura, consapevolezza, attenzione al corpo e al contesto.

Per me l’alcol non è nutriente essenziale. La moderazione non è solo virtù, ma salute preziosa. Bere con misura può accompagnare i pasti, valorizzando convivialità e socialità senza diventare rischio. Bianco o rosso, spumante o brut, ogni scelta è esperienza sensoriale più che abbinamento gastronomico. Ogni calice è collante sociale, linguaggio universale che accorcia distanze e accende sorrisi.

Zuccheri, calorie, polifenoli: non lasciamoci ingannare. Gli effetti benefici sono minimi. Se l’alcol diventa abitudine, meglio cercare antiossidanti e nutrienti nella frutta e nella verdura, rispettando il corpo. Un bicchiere di vino resta poesia liquida, memoria del sole, della terra e del lavoro umano, compagno della mente e dei sensi.

Il segreto? Se gradito e se si può: bere con misura, ascoltando corpo e mente, godendo colori, aromi e tempo.

La prossima settimana riprenderemo i concetti sul detox, esplorando come corpo, mente e stile di vita possano dialogare tra loro. Sarà un approfondimento pratico e riflessivo, per completare il filo di consapevolezza avviato finora.