Il mio naso si affaccia sulla spalla del papà, ancora poche settimane e diventerò grande.
Me l’hanno promesso. Alzo un po’ la fronte, sollevo i talloni, e voilà il gioco è fatto, il mio mento si poggia beatamente sul pullover, poco sopra l’omero.
Attendo la ricompensa per essermi affacciato, se non nell’età adulta, in quella fase adolescenziale in cui le curiosità sulla vita aumentano e meritano di essere conosciute. Una di queste è il caffè.
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Raggio di sole in bella mostra sulla tavola in cucina. Erano una delizia soprattutto quando fuori, già buio, seduto al tavolo, nemici i quaderni di scuola, a farne spremute per proteggermi dalle insidie invernali ci pensava mia madre con cui dovevo poi combattere sul numero di cucchiaini di zucchero da versare nel bicchiere. Io preferivo quelle rosse dal gusto più forte e più intenso; e gli scherzi con la buccia che strizzavo negli occhi di mia sorella e le rincorse intorno al tavolo che si concludevano con il solito scappellotto della mamma.
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